La atmósfera borracha de gris escupe la saliva de los siglos. Me siento como una ostra sumergida en el fondo de un mar que invento. Para no morir me escapo de la concha, olvido los paraguas y corro hacia la calle.
La lluvia es como el miedo que ahora siento: quiero salir a beberla, saciar mi sed con sus nubes.
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